Spurrillen

Ich betrachte meine Hand und
fahre dir durchs Haar,
streiche es glatt,
eine halbe Ewigkeit.
Morgens verpackte Brote,
das erste Wort der Kleinen und
Geranien im Garten, der
nach Norden zeigt.

Spurrillen im Tag.
Stille -
während ich dir durchs dünne Haar fahre.
Gut Ding will Weile haben, denke ich.
Du sagst: Jetzt reicht’s.

Jetzt kam so plötzlich.